Reconocimiento transtemporal

Había... había empezado a crecer algún tiempo atrás. Se sentía de una textura rocosa, o mineral, o mas bien, fuerte. Se desconocía como se veía, siquiera se imaginaba su imagen, aunque con breves intermitencias a veces, en estados de conciencia mas elevados que el primitivo palpitar, alucinaba por los planos cavernosos de la mente de este ente. como si a eso se le pudiese adjudicar con cierta cohesión el verbo alucinar.
Sonoramente, podría gritar seguido, se lo oía  parecido a un rebotar contra el aire.
Tal vez tenia alas.

Parecía transmitir una calidez semejante a la que se comparte cuando un niño apoya el oído en el pecho de su madre y su oreja fría se entibia veloz, y sutilmente, al paso de cada respiración. 
Olía a primavera y sal.
Eso es lo único de lo que su espíritu, realmente daba certeza de.

Con una luz tenue y cálida muy cálida, esa noche a el lo asaltaba ese otro nuevamente. Lo reconoció con cierta sorpresa. Lo supo cálido, pero un tanto mas dañino que lo regular. Lo sintió compacto, y no tan fuerte. Olía a primavera y sal, y ahora si, podría estar gritando mucho mas alto, y mucho mas mudo, que lo regular. La irregularidad lo tensionaba, había escapado de ella antes y no deseaba volverla a ver. Sentía que la libertad emanaba de la comunión. 

Dos planetas de una nebulosa casi boreal se desalinearon en ese momento debido a fuerzas que transitan lo inconocible y como un tronco embestido por la sudestada se sintió ceder, y rechinar.
Olía a primavera y sal, debía ser lo mismo aunque el lenguaje no fuera ni por asomo traducible.

Se levanto con la percepción de un gran salto y la nocion de que aun no se habia levantado. Se irguió nuevamente y esta vez si, si lo hizo. Un par de pies mas abajo, sus raíces se debilitaban. Cuanto mas se elevaba mas fuerte era el viento. Cuanto mas adentro iba, la tormenta mas crecía.
Tiene tanto miedo ahora como la primera vez que sintió aquello alado. Se inflama el iris claro y se conviene el caudal sangriento. La boca de su estomago volcánico no quiere abrirse, su espíritu desea que ese cielo y ese suelo sean uno y solo uno otra vez. No ve la grieta, no sabe donde pisar. La luz es intensa, tanto que no lo deja ser. Su intelecto conoce que esta luminiscencia desgarra. Domina los confines de la lógica y tiene desenlaces de carácter protector. Se agita y agita los miembros y de ellos sale humo. Un humo que huele a primavera sal y no a muerte. Todo es diferente.

Notó que el destello no era sol sino blanco fuego. Con la mirada al frente bendijo su entorno y su mazo de cartas de vida. Leyó tres frases de un libro transoceanico y durmió cuatro lunas en hibernacion  energética. 
El día de su renacer grabo en la orilla del rió mas cercano sus deseos mas profundos y los regalo a las piezas que componen la arena que oficio de lienzo para el con la soberbia de la transmutación. Vio las aguas de un mundo vecino reclamar sus ideas y entregarle el norte. 

Entendió como aquello siempre era lo mismo, que lo irregular acá, era su piel. 

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Hacia mucho que no escribia y razonablemente estoy un poco oxidado pero hoy lo necesite. Las parafilias siempre me han servido para la mayor comprension de mi mismo.

Salút, Rodrigo Mendizabal.

Daily.

Auriculares puestos.
Llaves.
Teléfono celular (De todas formas se esta quedando si bateria)
Mochila (Cambie los cuadernos? Ta no importa, no llego)
Dinero. (Omnibus, una barra de ceriales, jugo de Piña, puchos, Malboro de 20... o de 10, no se. De 20, si, creo que me da)

Abrir la puerta de un sopeton, giro rapido y estoy afuera (Bien, bien!), llaves, apunta, dispara. Fuck, no atine.
Segundo intento, hecho. Dos vueltas. (Me fui!)

Hora? 07.32am. Merde.
-El cielo es gris, hay humedad. Lus ruidos del ambiente se cuelan por el espacio aislado de mis auriculares sordos. Los peatones se mueven depriza, curvilienos se esquivan unos a otros con una precision heladora, calculada a una velocidad inverosimil a estas horas de la mañana. Las bocinas de los autos por las avenidas cercanas llegan haciendo eco en el zigzagueante tubo de viento que desemboca a la calle por la que camino.
El sol salio hace 26 minutos tal vez. Estamos en invierno, el aire es amarga y lugubre. Cada dos pasos, aproximadamente, a esta la surcan direccionados huracanes de humo, como si de una fabrica se tratase, ironicamente- 


-Buenos dias!
- Ni Hao Ma.!
(Habla en español imbecil)
Jugo
Barrita

-Malboro de 20.
-Que diche?
- Malboro DE 20
-Marlobo...
-CIGARROS
-Aaah, hoho, cigaros! Ca' tiene.
-Gracias (La puta que te pario)

-Llovizna debil, de la que te moja y no te das cuenta hasta que te toca la piel. Un escalofrios recorre mi espina, y en el tembloroso movimiento se trenzan dos miradas, la mia con una chica de marcado pelo negro azabache y ojos glaciales...-

El omnibus! (Corre gil, corre)

-Flaco! Eeey, para! La concha de tu madr... FUCK.
(No llego ni a palos.)

Estoy a... 22,24,26 cuadras. A correr.

-Comienzo a correr pisando charcos sin cuidado, el tiempo se desvanece cuando doy "Empezar" a mi MP3 y la música invade mi juicio. Logro escuchar en ciertos momentos, cuando mi ninguna parte de mi cuerpo toca el piso, cuando mis talones, ambos, se deslizan por el aire en direccion ascendente, sirenas de policia. Espero no sea nada-

Aparecer en la MoWeek vestido como una persona normal y pasar desapercibido.
Ver todo el teatro y la exposición constante como si en el showroom lo importante no fuesen los stands, sino, quien viene a verlos.
Gente que no para de pensar en la moda como un recurso para parecer high-society.
La moda es expresión, pasión, y arte. No cinismo y exposición.
Personalidad chicos. Right now.

Pride

Hubo una vez en esta pequeña dimensión que todos conocemos, un caso, un hecho, una persona, que bueno, pocos saben su historia pero todos lo califican de malo, hasta se ha llegado a decir que surgio de la mismísima caja de Pandora.

Paso a contarles sin muchas energías o detalles el caso, puede pasar que alguien sepa mas sobre este mito, de ser así, agregar y corregir, y seguir difundiendo:

-Que tal pequeño niño? Dijo aquel no tan mayor jovenzuelo que pasaba quebrando hojas por el patio de aquella ciudad. -No me llames pequeño, que estoy harto, he dicho. -Como quieres que te llame cuando apenas abres tus ojos, tal como si fueras un recién nacido. -Ese es su tamaño normal. 

El extraño continuo su camino, mientras el neonato observo desde la distancia hasta que sus pestañas nublaron tanto su vista como para dejar la silueta de aquel en el olvido para siempre.

Y así continuó su lectura, y así se sumergió en la soledad.

Así, olvidando la forma de quien pasaba a su lado con el fin de hacerle notar que algo estaba mal, excusándose ante todo lo que fuese critica o intento de... y todo por no abrir los ojos.

Vale aclarar que aun sigue allí, incapaz ya siquiera de leer, pero con sus ojos fijos en ese libro, ignorando y refunfuñando.

Ya no lo llaman niño... sino Orgullo.

Me gustas pendejo

La palabra pendejo, me excita.

Tal vez...

Si, se que te gustaría que hubiese elegido medicina, abogacía, arquitectura, lenguas, hasta comunicación te hubiera parecido bien, Y si, se que te revolcarías en un mundo de puro goce si fuera más machito, si me vistiera como todos los demás, si no tuviera esas tendencias extrañas, si no usara calcitas.

Te sentirías bien si tuviera el pelo corto, si saliera de putas, si bailara cumbia y si jugara al futbol con mis amigos los sábados en lugar de salir a "bailes de putos" como decís vos.

Yo se que crees que tu felicidad está condicionada por mi música, por mis fotos, inclusive por mis escrituras.

Hubieras amado a un yo correcto y ubicado. Un yo que no atrajera las miradas y que curtiera a piñazos a quien sea que se atreviese a mantener el desafío de mirar a los ojos por más de 20 segundos.

Te encantaría poder presentarme frente a tus amigos como hacías cuando era un niño. "Este es mi hijo", decías con brillo en la mirada y un orgullo que sobresalía de tu cuerpo. Ojala.

Pero no, soy un artista, y elegí el teatro, soy gay, y elegí mostrárselo al mundo, soy diferente, y elegí divertirme a mi manera, soy un "rarito", y elegí salir de la media y la normalidad, ser pacifico y amable, y maricón. Eso sí, ese brillo que ya no está, ese orgullo que desapareció... eso fue tu elección, eso fue lo que vos elegiste en base a todas mis decisiones. Sos vos el que no puede presentarme a tus amigos. Sos vos el que no tiene "los huevos bien puestos"... en cuanto a mí, voy a seguir decidiendo, porque esta, es mi vida, y vos sos solo una parte.

Aun así, el día que simplemente puedas evocar un recuerdo de mi sonrisa, no pienses que no te amo o no te ame, no pienses que hui de ti por ser cobarde o desconsiderado. Si te ame, y si ya no estoy, fue enteramente tu culpa. Shame on you.

Dicen que todos tenemos una misión en la vida.

Ahora, la pregunta que nunca nadie, y cuando digo nadie, no eximo a ningún ser, o ente que pulule por este, u otros diversos mundos. Cuál es esa misión? Cuál es mi misión?

Acaso desde el momento que se unen los gametos y se hace fértil esta semilla de creación, se nos dice: Vos, vas a vivir, por, y para esto? De ser así, la incubación, o la amnesia infanta nos desvía del objetivo, y nos obliga a buscarlo por los más recónditos recovecos de nuestras entrañas.

Y claro, el Capitán Planeta, debía salvar el mundo, y los cinco alcahuetes que lo seguían, tenían que tener el anillito, y ta... pero no todos corremos con la suerte de estos personajes. Hay quienes nos atormenta la idea de encontrar una respuesta indeseable, algo que no se ajuste a nuestros proyectos de vida.

Cierto es, que siempre dejamos un legado, pero me niego a creer que algo tan insignificante como una legado podría ser calificado como misión de vida.

Como se dio cuenta Marx que debía ser uno de los más grandes influentes en el comunismo alemán a tal punto de crear una filosofía? Como se dio cuenta Coco Chanel que era su deber revolucionar el mundo de la moda? Y Hitler, que debía matar cientos de miles de personas por la mísera simplicidad de su raza o religión? Cuando es que abrís los ojos y decís: Bo, es hoy, ya sé que tengo que hacer.

Y te pones a mover los pies, y corres y escalas montañas, y les das la vuelta, y cumplís, y rompes el listón carmesí en que se lee: llegada, tan claro como para el miope la bruma? Que lo determina y cuanto falta para que me llegue? Porque, quiero, quiero saber el porqué de mi aparición en lo llamado terrenal. Quiero tener una motivación, y a esta, y solo a esta prestarle atención. Derivar el placer y las risotadas a la enriquecida memoria y mirar al frente sin periferia, y que en esta se escondan las penurias y tristezas. Quiero darle un fin a la indecisión.

Pero no quiero ir solo, no quiero tener que hacer algo que no deseo, y dañarme por lograrlo. No quiero perder mi escancia ni endurecer mi corazón. No quiero sumirme en la desesperación, ni tampoco ser ciego ante el estallido.

A veces me pongo pensar en la remota posibilidad de saberlo, de tener plasmado en mi subconsciente, que mi misión de vida, y la de todos... es nada más que vivir al máximo, y amar plenamente, y destruir almas y corazones, y hacer reír a otras personas, y disfrutar un buen cappuccino de mañana, y ver la lluvia caer, y llorar, y, al final de todo, darse cuenta, en el último suspiro, de que se fue feliz, pero nunca antes se gozo de esta certeza.

Pero no... Eso no debe ser.